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Joe el Misterioso
Nouvelles et commentaires à propos de culture alternative, pour la plupart issus de la presse francophone:
cinéma, littérature, politique, informatique, musique, concerts, groupes nouveaux, ainsi que coups de cœur persos.
Pour la petite histoire, je viens de Valparaiso au Chili et je vis à Montpellier, dans le sud ensoleillé de la France.
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PJ Harvey encore
Par Joe el Misterioso :: lundi 24 septembre 2007 à 11:00 :: Musique
PJ Harvey pianissimo.
Rock. La rebelle signe l’austère «White Chalk», un album jouant la rupture.
Par Philippe Azoury, Libération.
PJ Harvey CD : «White Chalk» (Island/AZ). En concert au Grand Rex, 75002, le 16 novembre.
Mon Dieu, elle est si maigre. Et vêtue de noir, comme pour contredire le titre de son huitième album, White Chalk («craie blanche»).
Album crayeux, effectivement. PJ Harvey elle-même a atteint un en-deçà du blanc : sa peau n’a presque plus rien de vivant. Une glaise anglaise, sur un corps minuscule. Sous les bas résilles, ce sont ses os. PJ Harvey est belle et malsaine. La sécheresse a fini par gagner. La gosse entêtée qui posait torse nu, poil sous les bras, souillon littéraire des campagnes du Dorset, avait 22 ans en 1991. Avec le temps, elle a su dépasser le punk rock des deux premiers albums, sans rien domestiquer de son tempérament.
En décembre 2004, fatiguée, trop maquillée, presque vulgairement vêtue, elle défend Uh Huh Her, album colérique et décevant, sur la scène d’une boîte de nuit du périph’ dont le propriétaire n’est autre que Jean-Luc Lahaye. Elle ânonne soudain que ce concert, expédié, sera son dernier. «C’était un malentendu qui a été repris partout : j’annonçais juste la fin d’une tournée qui avait trop duré», se défend-elle aujourd’hui. Inconsciemment, il faut croire que chacun attendait qu’elle prenne ses distances avec le cirque rock. Et quoi qu’elle en dise, White Chalk est bien l’album d’une revenante, un de ces disques blessés qui tombent quand on ne s’y attend plus, lâché par quelqu’un revenu de tout. Composé pour la première fois intégralement au piano, porté par une harpe aérienne «achetée en Allemagne de l’Est avant la chute du Mur», le disque ouvre une voie royale à son introspection. «J’ai écrit près de cinquante chansons. Il en reste onze. Celles écartées avaient contre elles de ressembler trop vite à du PJ Harvey.»
White Chalk ne ressemble pas à «du» PJ Harvey. Il ressemble à PJ Harvey : disque maigre, toujours au bord de se briser, album cerclé de vide où presque aucun titre ne réussit à atteindre les trois minutes. L’affaire tient en une demi-heure de rétention pure, d’anémie musicale.
Par sa cohérence et son dénuement, White Chalk semble avoir été écrit et enregistré folk dans ce Dorset où elle est revenue vivre (pas dans la ferme des parents, mais presque : une maison de son village d’Abbotsbury, bâtie par son père). «Vous n’y êtes pas du tout : il a été écrit tout au long de ces trois années entre Londres, Bristol et Los Angeles et enregistré à Londres» - entouré d’hommes (le Bad Seeds Mick Harvey, Flood, le fidèle John Parish, ou encore Eric Drew Feldman, le clavier de Pere Ubu et Captain Beefheart).
A l’arrivée, cela sonne comme un écho du Marble Index de Nico - disque qu’elle dit ne pas connaître. Il y a bien le très Shangri-Las The Devil, ou le single When Under Ether ; mais les morceaux les plus marquants sont systématiquement les plus bizarres, ceux qui sonnent suspendus à la même note impuissante.
L’écriture ne s’épargne rien : qui est cette fille qui demande à sa mère comment faire pour grandir (Grow Grow Grow), qui implore le pardon («Pour ce vide qu’est devenu ma vie») sur Broken Harp, sinon l’oubli, la disparition ? Qui est cette amoureuse folle qui ravale sa fierté («Oh Dieu comme tu me manques/Personne n’écoute», The Piano) qui demande à ses «chères ténèbres» de la recouvrir une fois encore (Dear Darkness) ?
A mi-parcours, quand commence à se dérouler Broken Harp, on ne sait pas encore que le disque plonge dans un gouffre humain. Jusqu’à délivrer, sur To Talk to You, une confession au tombeau, celui de sa grand-mère («Oh mamie, je suis si seule»). En six titres enchaînés, elle déplace le propos jusqu’à la littérature : une sœur Brontë rock ? Pourtant, elle récuse aussitôt toute interprétation autobiographique : «Je refuse de commenter mes textes. Je n’en suis pas obligatoirement le personnage. L’imagination a sa part.»
PJ Harvey se ressert une tasse de thé. Chez une autre, cette réserve passerait pour de l’arrogance. Chez elle, c’est la seule façon noble de se définir : par le refus, la mise à distance des autres. Elle chante du plus profond de la réticence. White Chalk, sommet de négation, journal intime indocile, est pourtant ensorcelant. C’est un piège : si l’on y tombe, impossible de s’en défaire. La clé d’un tel disque, il faudra aller la chercher chez les autres. On lance des noms : les folkeuses retrouvées Judee Sill, Vashti Bunyan ? «Connais pas.» Scott Walker, Nick Cave ? «Non.» Karen Dalton ? «Ah, vous brûlez. Ces deux dernières années, je les ai passées à écouter Dylan, à lire ses Chroniques. Puis il y a eu le film de Scorsese, No Direction Home. Sa période beat au Village fait rêver. Mais rien ne remplace le moment où, sur scène, en 1965, Dylan réussit à se mettre à dos physiquement une partie du public, juste en entamant son Mister Jones [Ballad of a Thin Man, ndlr] de la manière la plus agressive possible.»
Soudain, ses yeux déjà immenses s’éclairent violemment. Polly Jean Harvey se met à mimer Dylan à son clavier. «Je ne sais pas si un artiste aujourd’hui peut encore risquer physiquement des coups pour avoir fait l’inverse même de ce que son public attend de lui. Là, j’ai coupé l’électricité. Comment vont-ils réagir ?»
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Commentaires
Le mercredi 15 février 2012 à 12:33, par beachnakedb
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